"Susurran las mañanas al sol,
bailan los sinsentidos,
críticos de la bondad sumisa,
madre de todo dolor,
peina mis canas la brisa,
arde ante mi tu voz.
Fuegos bajo cero,
sembrados en campos de trigo
dorados de miel y almizcle,
vestidos de grana y oro,
soldados de su enemigo,
en batallas por las tinieblas,
horror de angustia en el cielo.
La sangre bañaba el mar,
y las olas de espuma blanca,
teñian de rojo el barco,
teñian de azul la calma,
eran los ecos tristes, de una batalla ganada,
soldados de su enemigo,
sin balas en la recámara,
en batallas por las tinieblas,
horror y angustia en los dedos."
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